24.01.2012 в 22:25
Где-то, на границе сна и яви, фантазии и реальности, осознанного и неосознанного, очевидного и необъяснимого, желаемого и отрицаемого, значительного и бессмысленного, возвышенного и приземлённого, - останавливаясь на мгновенье посреди всей нашей бесконечной жизненной суеты - мы пишем друг другу.
Мы не верим в слова, растерявшие ценность и значимость в череде прожитых событий, не верим в людей, не верим обезличенной и лживой сети, но всё равно несмотря ни на что - мы пишем друг другу.
Движимые чувством необъяснимого и неудержимого притяжения, незаметно завладевшего нами, - мы пишем друг другу...
Наши слова и мысли, как точки и тире, безошибочно, не сбиваясь с курса, летят друг к другу навстречу и сливаются где-то высоко в бескрайнем небе, словно переплетённые пальцы наших рук. А затем, превратившись в лёгкие белые облака, тихо плывут над городом, отражаясь вместе с солнцем в витринах магазинов, окнах домов и машин, и зеркальной искрящейся глади водоёмов.
Спешащие куда-то люди останавливаются, поднимают к небу глаза, любуются красотой и свободой их полёта... и даже не догадываются о том, что где-то там, посреди этого большого и шумного города, на двух, далёких друг от друга улицах, есть мы...
И о том, что находясь на расстоянии многих километров - мы рядом в мыслях друг друга.
Да им и не надо этого знать. Их это не касается.
Мы и сами не всегда понимаем что в нашей жизни реальность, а что мы только принимаем за неё.
Мы просто пишем друг другу. И в этом наша действительность.
Выводим буквы витиеватыми траекториями падающих снежинок по воздуху, замысловатыми морозными узорами на стёклах, мелкой сеточкой следов от голубиных лапок на свежем снегу.
Утренними солнечными лучами на обоях, пробивающимися сквозь тонкий тюль, лёгкими дуновениями ветра по щеке, взмахами крыльев белоснежных чаек над Москва-рекой.
Мы снова пишем друг другу...
И вдаль, за горизонт, вновь плывут и плывут бесконечные облака...